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un cuadro
cuando ale se levantó, el chico-musa todavía posaba. se había movido, es cierto, ¡y cómo!, pensaría para sí misma satírica, sorprendiéndose, resacosa y preparándose un té de hierbas que todo el mundo le criticaría, pero eso sólo podría pasarle si la vieran; y ella no se deja ver en esas condiciones. no. no es la mujer que amamanta a su hijo en el restaurante con cara de es mi función en esta vida. no, ale amamanta a su chico-musa puertas adentro, desnudo en su cama, encerrada y cuidadosa de la luz; como anoche, cuando lo conoció por primera vez y le respetó su primer desnudo profesional yéndose a la cocina, gritándole una invitación de té, y luego rogándole que no se moviera, que si podía seguir con esa cara de ángel caído, hermoso, que si podía sacarle con la pincita de depilar los pelitos del nacimiento de su tabique para separarle las cejas.
cuando pinta, ale amanece temprano; y cuando pinta y luego tiene sexo, más aún. ahora sigue desnuda, echándole lima al té, evitando las semillas concentrada, rescatándolas con la cucharita ante el error. está fresco para la desnudez, pero no quiso destaparlo para envolverse en la colcha en su viaje hacia el desayuno. prefirió mantener el cuadro así, con la libidinosa modificación de la madrugada y el lienzo despojado, en el rincón que oficia de etapa previa al tacho de basura.
trató de evitarlo, pero volvió a la habitación. trató de evitarlo porque no soporta ver a un hombre dormir en su cama. le suena a hogar, a dúo, a pareja. y no le gusta. no le cierra. prefiere que despierten antes, abrir sus ojos y verlo sin saber qué hacer, pasar la mañana juntos, remoloneando en la cama, coger después de unas carcajadas en el mejor de los casos, pero nunca sucede. ahora ve dormir a... cómo se llama... no recuerda el nombre, puta memoria.
se anima a destaparlo un poco, acomoda su cuadro real y él no despierta. lo ve joven, pubertoso, piel de leche, flaco, débil, largo, nene, de 18, ssshhhh, silencio. lo ve y no se ve. ella no está ahí. es él amaneciendo el día, o el día amaneciéndolo, con piel de gallina por el frío, poniéndose en posición fetal despacio, como una queja apenas, sin abrir los ojos, de espaldas a ella y a la ventana, sin rodeos cinematográficos ni nada, el sol de otoño iluminándole el culo lampiño.
ale se sienta en la cama, le dan ganas de pintar, de vivir, porque cuando tiene esas ganas se parece bastante a lo que le contaron que es vivir. se levanta sigilosa, toma un lienzo viejo, de otro cuadro que comenzó apenas, y lo sigue; intenta seguirlo pero no puede. sigue desnuda, calentándose las manos con la taza del té terminado, y hace otro intento con su chico-musa y los trazos del pincel se suceden unos a otros; las cerdas se humectan de colores y se deslizan como deberían haberlo hecho anoche, y siempre, pero no. por suerte el chico-musa no despierta, parece un experimentado en su nuevo trabajo a pesar de que sea, ya, su segundo día.
aprende rápido, piensa ale, poseída y desnuda, con el cuerpo salpicado de colores; algunas manchitas recientes y otras que no tanto. mira y pinta, mira y pinta, y es una máquina, una arpía, una tirana de la situación, y mataría con lo que fuera si algo la interrumpiera. debe terminar de pintar al adolescente que duerme plácido, como si ya le hubiera contado a sus padres. debe terminar, preguntarle el nombre, y dejarlo ir para que descanse esa estampa de ay, pobre adonis desprotegido.
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