30.12.05 

hoy me tomé un franco compensatorio en el trabajo y decidí que este día forma parte de mi fin de semana. entonces, no posteo nada de lo que tenía planeado.
tenía pensado contarles acerca de mi escuela para padres fundada ya hace tiempo y que ayer ustedes comenzaron a descubrir, pero decidí hacerlo desde el comienzo de este año.
además, como si todo eso fuera poco, no tengo ganas de andar escribiendo porque estoy en casa haciendo fiaca y hace demasiado calor. y como siempre digo: no hay mejor razón para no hacer algo que simplemente no tener ganas de hacerlo.

voyeur

29.12.05 

vino. el hijo de un amigo vino a casa. quiero decir, también vino mi amigo y su mujer, pero parece que cuando se tiene un hijo las cosas son así. el que va, viene y se queda es el hijo. los padres acompañan para que no se caiga y cambiarlo cuando se hace pis o caca.
los padres están hartos de retarlo y ante la duda sueltan la frase que más molesta de los padres: no, lucas, mirá que marcos se enoja, eh. así lo dijeron como quince veces mientras su hijo comenzaba a tocar alguna de mis revistas. luego las escondí y se ocupó de otras cosas.
una de esas cosas fueron mis discos y fue el colmo.


yo: lucas, no hagas eso.
él: (me miró).
los padres: (nada)
yo: no toques más mis discos.
él: ¿por qué?
yo: (lo miré con cara de malo)
él: ¿por qué?
yo: mirá que tus papás se van a separar, eh.

sólo yo me reí de mi respuesta. lucas no tocó más mis discos.
hace meses que no veo a lucas y sus padres. el papá de lucas, que antes era mi amigo, ya ni viene al fútbol de los jueves.
...
chivo: desde este lunes comienzo a postear en chico de country una tira sobre un adolescente en un barrio privado. se actualiza todos los lunes y jueves.
...

voyeur

28.12.05 

abrí la puerta y ya tenía la corbata desanudada. no tenía más ganas de nada, sólo de sacarme los zapatos en mi habitación, las medias y caminar descalzo por el suelo frío.
entré y estaba en el sillón leyendo uno de esos libros de autoayuda que se titulan: cómo ser buenos padres, el secreto del amor, el mundo de a dos y etcéteras varios. en este caso, tatán, tatán: la pareja y el amor. así como si tal cosa: la pareja y el amor.
no me dijo nada. apenas un hola de: estoy leyendo, cuando venga el punto aparte pongo el separador y hablamos. pero yo no quería hablar. estaba en mi salsa. por fin podría hacer lo que quería y además en silencio. genial.
me senté en la cama, me saqué los zapatos con las puntas de los dedos de los pies, luego las medias con las manos porque no tengo tanta habilidad y me recosté.
duré menos de un minuto. me levanté me asomé desde la puerta de la habitación:

-¿vos pensás que si ese conjunto de papeles y tinta trajera la solución a las relaciones amorosas valdría 19,90? ¡esto es el capitalismo, mujer!

voyeur

27.12.05 

fiesta. es el cumpleaños de compañero de trabajo. un tipo de esos con dinero, vestido elegantemente, de zapatos brillosos por nuevos y no por pomada. el tipo nació en cuna de oro y no se lo puede culpar por eso. me invitó. duda. ¿me llevo mal?. no. ¿tengo algo mejor que hacer?. no. entonces voy.
antes de ir, charlé con m.

-(...) sí... en las cañitas.
-¡ah, pero qué niño burgués te has vuelto! -me dijo m del otro lado del teléfono.
-seh... por eso estoy viendo qué me voy a poner.
-ah... no. no veas nada. andá como vas a cualquier otro lado. los lindos hacemos eso.
-bueno, voy a tratar de imitarlos.
-(...)
voyeur

26.12.05 

grotesco x 2.
1. almuerzo laboral en una parrilla al aire libre. algunos de traje, como yo. otros camioneros. ellos piensan que somos burgueses tirados a menos, nosotros que ellos podrían lavarse las manos algún día. sienten que los invadimos, sentimos que el traje se nos llena de humo. somos cinco. pedimos cinco pedazos de vacío con ensalada al plato y una coca-cola grande. la señorita (musculosa, transpirada, regordeta, decadencia dental) recuerda el pedido y trae todo menos el pan. se lo pedimos y hace señas de que va a traerlo. lo trae. cinco flautitas. dos en cada mano y ustedes dirán que falta una. no, la otra la tenía en el sobaco y así, como si mirá que lindo día que hace con este calor, deja en la mesa los cuatro panes que tenía en sus manos y luego desenvaina el del sobaco con una naturalidad envidiable.
sólo yo me di cuenta porque todavía seguía describiéndola para mí mismo. elegí mi pan evitando el del sobaco y no dije nada a los comensales porque odio los escándalos y porque a veces me gusta ser perverso.

2. noche navideña. 12:02. hecho el brindis, escucho frente a mí que una voz deterioradísima por el tiempo (90 años) comienza a entonar las estrofas de: noche de paz, noche de amor, toooooooodo... contengo mi carcajada pero no mi pensamiento de que sí, estás gagá y toda la mesa lo sabe pero todos quedamos bien. en navidad está bien quedar bien a nadie le importa la falsedad porque el niño jesús nos está tocando con su dedito meñique de la bondad.
el noche de paz... seguía de fondo y era una escena tan desubicada como la del rugbier uruguayo de la película viven que dice hoy es mi cumpleaños con los restos del avión en la cordillera, pero eso no fue todo. el remate de aquel chiste insoportable al que yo estaba sobreviviendo fue un pedido: poneme crónica tv porque necesitamos escuchar el mensaje papal, me dijo la cantante del villancico.
luego ordenó silencio con sus 90 años de autoridad y todos le hicieron caso. yo aproveché para hacer algunos llamados desde mi habitación.
a todos les causó gracia este episodio. tenés que escribirlo, me dijeron.

voyeur

23.12.05 

otro portazo. ya estaba harto. los dos estábamos hartos. pelea, pelea y más pelea. estupideces, claro. celos tontos. demasiados llamados al día. yo se lo había anticipado: no me llames tanto, odio que me persigan. y ella no, dale y dale llamarme.
plum, le di con todo. le habrá quedado retumbando el departamento del portazo. no le dije nada. hace un tiempo esa es mi costumbre. acción sin diálogo. si apelara al diálogo hubiera sido en vano por enésima vez y además le hubiera dicho cada cosa... entonces, no, esta vez no. tomá: portazo.
caminé cuatro cuadras, estaba seguro de que listo, ya está, nunca más, esto así no va, no da para más. caminaba con la mandíbula tensionada, mordiéndome la pielcita del labio inferior y de repente me detuve. comencé a volver. no sabía por qué. tal vez le diría todo aquello que no le había dicho. sí, se lo iba a decir, hija de puta, me tiene harto con sus idioteces, ahora me va a escuchar.
cuando faltaban dos cuadras la vi parada en la esquina, a punto de cruzar la calle. se había puesto un buzo. caminamos uno hacia otro, ella más rápido que yo, y quedamos frente a frente.
no le dije nada y ella tampoco a mí. no me salió ni abrir la boca. nos abrazamos y volvimos a su departamento. tenía todo para decirle porque realmente nos estábamos haciendo mal, ya no daba para más seguir así y los dos lo sabíamos. pero... qué se yo, uno a veces posterga a portazos hasta la propia tranquilidad.

voyeur

22.12.05 

no se el porqué. ni tampoco cómo se me ocurrió, pero tuve la idea de decirle aquello.

-ya que cumplimos cuatro años, anotemos cada uno en un papel, en habitaciones diferentes, las cinco cosas que nos molestan del otro.

ella se quedó dura, mirándome como si todo fuera un chiste. yo estaba algo sonriente, pero no sabía por qué. ni hoy se por qué.

-¿te parece? ¿para qué? -me preguntó. yo no sabía qué responder.
-dale... como un juego.

en realidad, no empezó siendo un juego porque quería que ella me dijera lo que le molestaba de mi. me sentía en deuda, reconozco. quería satisfacerla 100% y como ella nunca me reclamaba nada... además, me pareció una iniciativa poco común, entonces, de por sí, me interesó. nos separamos y luego de media hora yo ya había terminado. toqué la puerta de nuestra habitación y ella ya estaba escuchando música. creedence, escuchaba.

-¿listo?.
-sí, ya está. tardaste bastante, se ve que estabas inspirado, eh.

nos sentamos en la cama como indiecitos.

-dame, yo leo en voz alta lo que vos escribiste y después vos hacés lo mismo con lo que yo escribí -le dije.
-no, al revés, primero leo yo lo tuyo.
-¿por qué?
-¿por qué no?
-porque yo lo propuse.
-y yo lo hice.

en eso quedamos. ninguno le dio al otro sus cinco críticas. yo mi papelito lo llevo a todos lados para que no lo lea.

y por si se me ocurre algo.
voyeur

21.12.05 


es terrible. el verano es terrible, pero no durante el día, cuando las mujeres andan más sueltas de ropas y me cautivan con sus cogotes desnudos y su pelo recojido, cortina abierta. tampoco en el transcurso de la tardenoche, cuando el viento sopa al menos un poquito y tomar una cerveza con palitos, maní y papas fritas es una especie de lujo burgués que podemos disfrutar sin ponernos colorados. el verano es terrible por la noche, cuando las paletas del ventilador deberían ser cien, cuando no hacemos ni un movimiento, boca arriba en la cama, sin siquiera pensar para no sudar más, mente en blanco. ya es suficiente con la sábana y el colchón húmedo de transpiración. ¿bañarme? nah, hace veinte minutos que me bañé, lo hice poco después de la cena y no me agarró ningún calambre en el estómago. ni siquiera tengo intenciones de leer por no poder dormirme o prender la televisión para no aburrirme, ni siquiera escuchar música para pasar el rato. la tv genera calor, el libro genera calor, el equipo también. ¿cómo? no tengo la más remota idea, pero todo me da calor.
me levantó harto de la cama, 4am según el reloj del comedor, y yo todavía renegando, hubiera dicho mi abuela. en el living tampoco hace frío; uno tiene esas esperanzas insólitas a veces. me dormí y no recuerdo en qué momento. amanecí en la mesa del comedor, en boxer, apoyado sobre mis brazos. me despertó la luz de sol casi a las seis. otra vez sol. otra vez calor. no era otra de esas historias en que los autores, ante la ausencia de un final, dicen que todo había sido un sueño.
voyeur

20.12.05 

¿para qué? ¿para qué tener amigos?
el tipo lo dijo así, muy suelto de cuerpo, como si lo tuviera todo y dentro de su todo no figuraran los amigos. como si el tipo precisara sacar a los amigos de ese todo para realmente tenerlo todo. pero yo me di cuenta y él también debe saberlo: él no tiene nada.
no sé si habrá sido por la cara que le puse, por mi gesto de desprecio ante semejante frase de efecto, pero el tipo precisó preguntármelo, como desafiándome a ver si yo decía algo a favor de ese grupo despreciable que conocemos como amigos.
¿para qué tengo amigos?, pregunté yo sorprendido por su pregunta. ¿y vos para qué tenés amigos?, me repreguntó como increpándome. la verdad que no sabía bien qué responderle, dudé, pero luego le dije lo que una vez le comenté a G: yo tengo amigos para que me defiendan de mí mismo.
voyeur

19.12.05 

volvió. como toda idea obsesiva, volvió.
se me había ocurrido leyendo utopía, de tomás moro, pero jamás lo anoté. me interesó crear un lugar donde las reglas sean como yo digo. y dentro de ese lugar, por las presiones que yo tenía en aquel momento, lo primero que se me pasó por la cabeza fue pensar un trabajo en el que no se trabajaran tantos días y tantas horas.
imaginé un empleo en el que se trabajara apenas cuatro días a la semana. baja la producción, me dirían los tipos de traje. no, señores, respondería yo. dije que los empleados trabajarían cuatro días, pero cuatro días con tres francos ro-ta-ti-vos. algunos tendrán franco lunes, martes y miércoles; otros jueves, viernes y sábados; otros domingos, lunes y martes y así.
esta ocurrencia -delirante, dirán (y tendrán razón)- no sólo aumentaría la producción porque un trabajador descansado trabaja siempre más a gusto y mejor, sino que cada empresa debería contratar más gente para cubrir tantos días laborales, ya que la empresa trabajaría todos los días de la semana.
por último, nadie trabajaría más de ocho horas, obvio, y todos tendrían una hora de almuerzo. estarían prohibidas las horas extras y no habría problemas en que cualquiera de los trabajadores consiga otro empleo en el que utilizara el tiempo de los tres días que tiene como franco.
con ese modo laboral, no sería el empleo el que esclaviza al empleado, sino el empleado el que toma las decisiones sobre la relación de su tiempo libre con su bolsillo.
...
no viene al caso, o tal vez sí, pero estoy contento por el triunfo de evo morales. sólo, y todo, eso.
...
voyeur

16.12.05 

ocio. soy defensor del ocio. me parece bien, y además justo, hacerse tiempo para no hacer nada. no hacer lo que deberíamos hacer. postergar. quiero que haya más tiempo de eso y no de lo otro. y no hablo de vacaciones.
también escuché hablar del ocio creativo. no estoy de acuerdo. no es ocio. estar sin hacer lo que debíamos hacer pensando en algo no es ocioso. ocioso es ni siquiera pensar. mente en blanco.
yo tengo la bandera del ocio de la borrachera inconsciente, de enredarse con el propio humo y no entender, de quedar extasiados en la cama mirando el techo, desatados, el ventilador, la sombra de sus paletas, o la nada.
todo sería mucho mejor con un poco más del ocio que presiona el reset en la cabeza y nos lleva de un salto a la nada para volver a empezar.
voyeur

15.12.05 

almuerzo laboral. seis flamantes compañeros de trabajo. todos de traje. la moza limpia las migas de pan de la mesa. pedimos gaseosas y ojeamos el menú del día. ravioles con estofado, pedí. hablamos de mujeres. el noticiero repasa noticias. por ser una oficina sin mujeres hablamos demasiado de mujeres.
el noticiero habla de las elecciones. hablamos de política. alguien habla de seguridad en la provincia. vive en capital. yo, que vivo en provincia, doy mi opinión. termino mi punto de vista diciendo que en realidad la pésima educación en el país es el principio de la inseguridad. uno dice que en realidad es la falta de trabajo. yo insisto con que la educación da principios, que no todos los pobres son ladrones. llega la comida.
saciamos algo el hambre. hablamos de candidatos políticos. uno dice que macri es buen candidato. gente nueva, dice. que tiene proyectos, dice. yo trato de ignorarlo. le presté atención a los ravioles pero no pude más. me limpié la boca con la servilleta y le dije algunas cosas sobre macri. alguien, otro alguien, se siente ofendido y me dice: vos vas a tener algo que decir sobre cada cosa que hablemos. no, respondí yo, cuando hablemos sobre las propiedades del gel capilar y de cómo estar bronceado todo el año no voy a decir nada. sólo voy a escucharte, voy a ser todo oídos.
cuatro rieron. dos nos miramos fijo. todavía esperamos revancha.
...
chivo: desde el 2 de enero próximo voy a postear una tira en chico de country que se va a actualizar todos los lunes y jueves. los espero también ahí. cariños.
...
voyeur

14.12.05 

salimos del hotel. bañados. juntos. riéndonos. como siempre, bah.

-mauge ¿te casarías conmigo? -le pregunté mientras miraba hacia los costados porque tenía que meter la trompa de mi auto en la avenida y a las seis de la tarde de un día de semana siempre hay mucho tránsito. casi ni la miré. un descarado.
-¡ni en pedo, marcos! ¡ni en pedo! -dijo ella algo fastidiosa, arreglándose el rímel de los ojos concentrada en uno de esos espejitos pocket.
-mau, eso es lo que más me gusta de vos... -le respondí sonriéndome y por fin encontré un hueco para lograr meter la trompa del auto.

ya se nos hacía tarde. tenía que llevarla a la esquina de siempre donde se toma el taxi. a mí me esperaban en casa.
voyeur

13.12.05 

mismo examen. sigo contando el psicológico. dibujo el típico hombre bajo la lluvia. había que hacerlo con paraguas, piso y, según me enteré después, cada nube es un problema. yo tengo tres, entonces.
luego de dibujar la psicóloga me dijo que escriba unas líneas sobre el dibujo y, de puño y letra, redacté lo siguiente:


nunca lo había dudado. no.
ni siquiera dudó cuando las gotitas (tachadura) derraparon por el vidrio de su ventana y le develaron que llovía; a su edad, ya no estaba para andar haciéndose el adolescente mojándose debajo de la lluvia. de todas formas, iría. podríamos decir que marcial campos es un tipo que tiene un gran sentido de la responsabilidad, que la gente confía en él, que es un tipo derecho, de esos que no resignan su palabra y hasta podríamos decir que no le teme a la lluvia; que le importa un bledo mojarse (tachadura extensa, como de cinco palabras) un poco los pies y ensuciarse las botamangas. podríamos decir todo eso y más, pero no lo haremos porque, en realidad, marcial campos se había escapado de su trabajo, con lluvia y todo, para ir al parque a encontrarse con laura.

luego la psicóloga me preguntó si lo tenía pensado o si lo improvisé ahí nomás. le respondí que lo único que tenía pensado era el nombre del tipo porque era el protagonista de mi novela, pero que lo demás había sido inventado. me miró en silencio y agregué: bueno, también conozco a laura y le juro que vale la pena ir por ella bajo una lluvia como esa. la psicóloga sonrió y me preguntó qué hacía yo entrando a trabajar a un lugar así. yo tuve miedo, pero ya había firmado contrato.


voyeur

12.12.05 

psicológico. examen preocupacional. disconforme por lo que viene. no el psicológico. dicen que en el examen físico te tantean el culo. una mina pasa: estás atendido, me pregunta. sí, me dijeron que... ah, está bien, está bien, está bien, me interrumpió mientras se iba caminando a vaya saber qué lado. loca de mierda, pensé fastidioso.
...
-marcos... -levanté la vista y me miró- pasá.
-...
-licenciada nosecuánto.
-marcos -y le di la mano. era la misma mina que yo pensaba que estaba loca.
...
el examen fueron dibujos, lógica, dibujos, lógica, unos cositos como si fueran partes de un dominó, preguntas... bastante exigente. nunca había hecho uno, pero me pareció exigente. una lástima que sea secreto de sumario, yo quería saber cuál era el resultado, le dije cuando ya estábamos sobre el final. para qué querés saber, me preguntó. por saber, qué se yo. pero yo ni te conozco, te parece que puede cambiar algo tu forma de pensar lo que yo te diga, repreguntó. la verdad que en algunos temas no, estoy seguro de cómo soy en algunos ámbitos, pero tal vez en otros... ¿qué otros?. no sé, otros está bueno ver una opinión de afuera. y así siguió la conversación. yo contando porqués, ella preguntándolos y por supuesto al final no me dijo casi nada de cómo era yo. lo único que me dijo es que sabía manejar presiones, que era un tipo seguro. creo que me fue bien.
...
en el examen físico no me tantearon nada.
voyeur

9.12.05 

una noche prolífica. una de esas en que siento esa sensación en los nudillos y todo se vuelve genial para escribir. para gastar los dedos en estupideces así. como si de un momento a otro, en esta catarata vomitiva y aleatoria de frases continuadas, las palabras comenzaran a fluir y eso terminara en un cuento al que voy a ponerle el punto final de madrugada con la sensación de que ha valido la pena. un cuento que voy a tener que pulir mañana, con la benemérita tolerancia de soportar el tedioso trabajo de la corrección, y que luego de la relectura, e incluso de la poda indiscriminada de frases sin sentido, tal vez se borrará por considerarlo todavía otro delirio nocturno inentendible.
eso es lo que preciso. vaciarme de mis nadas.
voyeur

8.12.05 


hoy, hace 25 años que murió john lennon.
voyeur

7.12.05 

se encerró. entró al baño de una corrida y se encerró. no llegué a detenerla. plum, el portazo y yo a mitad de camino.

-juli...
-¡andate, marcos!

nos sentamos con las espaldas en la puerta. espejados. ella adentro y yo afuera. tuvimos una especie de diálogo, le pedí que me abriera, me dijo que no, que agradeciera que me estaba hablando y después dijo: dejame tranquila para encerrarme al menos. andate.

todavía no se había dado cuenta que ambos estábamos encerrados: ella adentro y yo afuera.

voyeur

6.12.05 

(...)
-te gusta hablar de la muerte -así me lo dijo. de una.
-no, en realidad prefiero coger... -hice una pausita esperando sonrisa, pero no hubo-. en serio, no soy como los que dicen de no hablar de eso en la muerte, o que dicen "cambiemos de tema" como si fuera un programa de tevé en el que esa persona le da voz y voto a quien le parezca. yo hablo de religión y política en la mesa ¡vaya pecador!. lo hago porque aborrezco al típico mediador de lo que está bien o mal hablar en la mesa o donde fuera.
-a mi me cuesta hablarlo con cualquiera -volvió a decirme y me hizo sentir privilegiado-. me cuesta hablarlo... ¿a vos que te pasa en esas ocasiones?
-yo prefiero a las viejas fanáticas de torquemada que creen en el consuelo de la resurrección y a los fans del verde oliva que quieren pintar las paredes de ese color para que vuelva el orden. me divierten ese tipo de discusiones.
-sos bastante trágico. tenés cierta poética dramática cuando decís que nosotros somos asesinos de nosotros mismos. esa es una forma poética de decir que nosotros vamos muriéndonos de a poco causándonos nuestra propia muerte...
-no es una forma poética de decirlo. es como vos decís: nos vamos muriendo de a poco, causándonos nuestra propia muerte. no es poesía.
-¡ves que sos trágico!
-no soy trágico. de hecho, eso lo dijiste vos, no yo. si me pusiera en detallista: yo sólo opino igual que vos en este caso. vivir es genial, pero veo cierta realidad en eso de nacer-vivir-morir. y para lo último no hay consuelo, ni resurrección, ni nada. muerte, suelo, baba, caca, meo, grito, llanto, sirenas, camilla, morgue, velorio, más llanto, chistes negros, flores, tierra, gusanos, humus, huesos, llanto cada vez más esporádico y el olvido merecido.
(...)
voyeur

5.12.05 

traté de callarme.
-¿por qué te peleás tanto con tu mamá? -me recriminó.
-y... a ver... dejame pensar... las mujeres pueden tener hijos después de los trece o catorce años, depende el caso, y luego de esa edad pueden tener relaciones con riesgo de embarazo. con ese dato, ya sabemos que uno nace después que su madre. bueno, entonces, tienen un hijo, no importa la edad, y ese engendro no se les parece en todo porque ese pequeñín es un niño y ellas son mujeres ya hechas y derechas. entonces, esa previsible diferencia de edad que podría distinguir hasta un mismísimo bebé es la que hace que mi mamá y yo tengamos ciertas diferencias en cuanto casi todo en esta vida.
-... -no me habló más.
debí haberme callado.
voyeur

2.12.05 

cumplo años. hoy, sí, hoy cumplo años. veintitrés, sí. se supone que debo sentirme más grande. festejar. ¿festejar?. sí, festejar. porque es un ritual popular, entonces, se festeja y punto, eh. nada de andar haciendo la vida normal cuando uno cumpleaños. festejemos la supervivencia de doce meses. ¡no nos hemos muerto! ¡viva carajo!. deberíamos hacer un minuto de silencio por los que no han llegado a la meta durante estos últimos doce meses. pobre gente... ¡pero yo lo logré! ¡sobreviví! entonces: ¡pepé, pepé, pepé!. pero estoy cansado. uffffffff, qué cansancio. llega fin de año, no me alcanza la guita para los regalos, para las vacaciones, que venga el aguinaldo, ¡eso! ¡aguinaldo carajo! otro motivo para festejar, vení, hagamos el trencito, che, y con el tinto que tengo en el lomo, le toco un poco el culo a mi cuñadita que está 10 y medio, de onda, sin que mi chica me vea, de festejo, porque cumplo años nomás, porque siempre me pareció que me tiraba onda y porque ahora me mira de reojo sonriente. porque yo, marcos, soy otro sobreviviente y ella está para matarla.
voyeur

1.12.05 

algo anda mal. la taza de café frío sobre mi mesita de luz, seguro hay un poco chorreado en el suelo, siempre chorreo cuando a la noche me llevo el café a la cama; los discos desparramados sobre el escritorio, mis discos desordenados otra vez. debería lavar de una vez por todas la sábana, hay un libro sobre la cama, empezado y abandonado por poca tolerancia y el separador en cualquier página; señal de que me enojé, de que no pude seguir. he pasado una noche genial, no ha sido ésta, dice groucho en el señalador, o tal vez diga un día genial u otra cosa genial. me reclamo: un libro, otro, uno más que no leí, sobre las mejores frases del marx gracioso, del marx que me hace marxista.
amanecer con la boca pastosa, un dolor fuerte en la parte inferior de la espalda y ver semejante escenario es suficiente para darme cuenta de que algo anda mal. mal, mal, mal, mal, mal.
voyeur

¿quién soy?

  • un tipo que escribe lo que su miopí­a galopante le permite ver.
Creative Commons License
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.