30.4.07 

él
"Verlo trabajar en un estudio es realmente sorprendente. Hay muy pocos artistas en el mundo como él: Pete Townshend, Keith Richards, Jimi Hendrix, Bob Dylan, John Lennon, y nadie más. De hecho, encontré en su forma de trabajo muchas similitudes con la manera en la que trabajaba Lennon. En el estudio, él sabe qué quiere, sabe quién es él y sabe qué guantes utilizar en cada una de las situaciones. Trabajar con él es muy excitante (...). Ya he mencionado a Lennon, pero me resulta inevitable volver a recordarlo: sólo Lennon, Keith Richards y Steve Marriott, de Small Faces, han trabajado con un pincel sonoro como el de él (...). No hay artistas como él en la industria de la música. Ni siquiera en Nueva York. Por eso no entiendo cómo su compañía discográfica no ha intentado exportar su música. En la actualidad, los artistas latinos triunfan en Europa y los Estados Unidos y un músico colombiano como Juanes puede ser número uno en Francia, España o Alemania. Realmente no comprendo por qué no copan las radios del mundo con las canciones de él, pero bueno, ése no es mi trabajo".

andrew oldham fue productor de los primeros años de los rolling stones (también de dos discos de los ratones paranoicos) y además dijo todo lo anterior sobre charly garcía.
kill gil, el próximo disco de charly producido por oldham, lleva más de dos años de producción, según dijo charly va a ser un disco que se ve, saldría en 2007 y tiene parte A y B. dice que la A se la va a dar a emi y que lo restante es como una película clase B y que puede editarlo por decca o parlophone.


la nota completa a andrew oldham la hizo la nación y pueden leerla acá.

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26.4.07 

un cuadro
cuando ale se levantó, el chico-musa todavía posaba. se había movido, es cierto, ¡y cómo!, pensaría para sí misma satírica, sorprendiéndose, resacosa y preparándose un té de hierbas que todo el mundo le criticaría, pero eso sólo podría pasarle si la vieran; y ella no se deja ver en esas condiciones. no. no es la mujer que amamanta a su hijo en el restaurante con cara de es mi función en esta vida. no, ale amamanta a su chico-musa puertas adentro, desnudo en su cama, encerrada y cuidadosa de la luz; como anoche, cuando lo conoció por primera vez y le respetó su primer desnudo profesional yéndose a la cocina, gritándole una invitación de té, y luego rogándole que no se moviera, que si podía seguir con esa cara de ángel caído, hermoso, que si podía sacarle con la pincita de depilar los pelitos del nacimiento de su tabique para separarle las cejas.
cuando pinta, ale amanece temprano; y cuando pinta y luego tiene sexo, más aún. ahora sigue desnuda, echándole lima al té, evitando las semillas concentrada, rescatándolas con la cucharita ante el error. está fresco para la desnudez, pero no quiso destaparlo para envolverse en la colcha en su viaje hacia el desayuno. prefirió mantener el cuadro así, con la libidinosa modificación de la madrugada y el lienzo despojado, en el rincón que oficia de etapa previa al tacho de basura.
trató de evitarlo, pero volvió a la habitación. trató de evitarlo porque no soporta ver a un hombre dormir en su cama. le suena a hogar, a dúo, a pareja. y no le gusta. no le cierra. prefiere que despierten antes, abrir sus ojos y verlo sin saber qué hacer, pasar la mañana juntos, remoloneando en la cama, coger después de unas carcajadas en el mejor de los casos, pero nunca sucede. ahora ve dormir a... cómo se llama... no recuerda el nombre, puta memoria.
se anima a destaparlo un poco, acomoda su cuadro real y él no despierta. lo ve joven, pubertoso, piel de leche, flaco, débil, largo, nene, de 18, ssshhhh, silencio. lo ve y no se ve. ella no está ahí. es él amaneciendo el día, o el día amaneciéndolo, con piel de gallina por el frío, poniéndose en posición fetal despacio, como una queja apenas, sin abrir los ojos, de espaldas a ella y a la ventana, sin rodeos cinematográficos ni nada, el sol de otoño iluminándole el culo lampiño.
ale se sienta en la cama, le dan ganas de pintar, de vivir, porque cuando tiene esas ganas se parece bastante a lo que le contaron que es vivir. se levanta sigilosa, toma un lienzo viejo, de otro cuadro que comenzó apenas, y lo sigue; intenta seguirlo pero no puede. sigue desnuda, calentándose las manos con la taza del té terminado, y hace otro intento con su chico-musa y los trazos del pincel se suceden unos a otros; las cerdas se humectan de colores y se deslizan como deberían haberlo hecho anoche, y siempre, pero no. por suerte el chico-musa no despierta, parece un experimentado en su nuevo trabajo a pesar de que sea, ya, su segundo día.
aprende rápido, piensa ale, poseída y desnuda, con el cuerpo salpicado de colores; algunas manchitas recientes y otras que no tanto. mira y pinta, mira y pinta, y es una máquina, una arpía, una tirana de la situación, y mataría con lo que fuera si algo la interrumpiera. debe terminar de pintar al adolescente que duerme plácido, como si ya le hubiera contado a sus padres. debe terminar, preguntarle el nombre, y dejarlo ir para que descanse esa estampa de ay, pobre adonis desprotegido.
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23.4.07 

culpa
discutieron a muerte y en el hijo de puta final se decidió.
mientras todavía estaba encerrada en el baño, le dejó una bala y el revolver con el tambor abierto sobre el televisor.
ella se reclamaba insultándose en el espejo rajado del botiquín. él, bajando taco a taco la escalera, se acomodaba el uniforme y confiaba en que la culpa haría su trabajo.


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16.4.07 

iluminación
tengo la manía de alquilar películas por la tapa. voy al videoclub, miro tapas y alquilo. casi siempre dos o tres pelis de las cuales una me entra por la tapa. no pasa siempre, pero en este caso, la que entró por la tapa fue la mejor de las tres películas que alquilé: everything is
illuminated, de liev schreiber (1967), quien debutó como director y guionista en este film. antes, era actor y trabajó en la profecía (2006), el mensajero del miedo (2004), scream 3 (2000), huracán carter (1999), nadie es perfecto (1995) y algunas más.
everything is illuminated hace reír y utiliza las secuelas de la segunda guerra mundial para contar dos relatos en uno: la historia de un nieto (elijah wood) con una manía particular que intenta reconstruir una parte de la vida de su abuelo.
a continuación, les dejo dos escenas: la primera es una muy graciosa que está en los extras, y la segunda, es una de las partes que hacen de esta película una excelente invitación para ver con una sonrisa irónica la contraposición de la cultura occidental con la oriental de posguerra.











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10.4.07 

marcos-2/marx
terminó los crucigramas de la contratapa del diario después del tercer café. la última palabra había sido laúd y se había formado por la resolución de araucano y paramaribo. todavía no había leído las noticias de tapa. luego llamó a su madre para constatar que acababa de cumplir un día más de vida en su agonía épica desde la muerte de su padre. hizo un intento de lavado de platos compilados desde hacía días, pero desistió al darse cuenta de que ya no quedaba más detergente, ni siquiera cuando abrió la canilla y humedeció la esponja.
anotó en la listita imantada en su heladera: detergente. dudó en la g.
fue al balcón a alimentar a marx con restos de fideos y churrasco de la noche anterior y en segundos ya había tres gatos más comiendo a su lado en el árbol que da al departamento. parado con sus manos apoyadas en la baranda, observándolos alimentarse todavía con elegancia, sus hombros lo anoticiaron del escalofriante clima enrarecido del otoño y esa sensación repetida de lluvia inminente. le hizo unas rascaditas a marx en la quijada a modo de despedida hasta la tardenoche, entró, cerró el ventanal y terminó de vestirse.
en descenso, con los ojos puestos el conteo del número rojo del ascensor, se dio cuenta de que había olvidado el paraguas; uno ridículo que no recordaba haber comprado jamás pero que había tenido desde siempre. se dejó llegar a planta baja, presionó el 3 en el tablero numérico y cuatro minutos después estaba diciéndole su buen día protocolar a trini, la portera que cada mañana tenía el mismo comentario apocalíptico para todos los inquilinos: buen día si dios quiere.
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3.4.07 

cortázar del '77
lo que sigue es un fragmento de una gran entrevista a julio.
en la primera parte, relata el comienzo de su contacto con lo fantástico y, en la segunda, su relación con las ideas y lo real.





para los que estén dispuestos a leer la mejor entrevista que le hayan hecho al escritor argentino, en esta charla cortázar, en pleno exilio por la dictadura argentina, cuenta:

-por qué no publicó antes. su autoexigencia.
-la relación entre su cuento casa tomada (de bestiario) y el peronismo.
-su padecimiento físico al escribir el final de rayuela.
-la relación entre el perseguidor (de las armas secretas) y rayuela.
-sus novelas quemadas.
-¿cómo nacieron los cronopios?
-la utilidad económico-política del libro de manuel.
entonces, para los que tengan ganas de pasar 2 horas de fascinante literatura, la entrevista completa está acá. llenen el termo, preparen el mate y disfruten. dura dos horas.
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¿quién soy?

  • un tipo que escribe lo que su miopí­a galopante le permite ver.
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