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(...)
-te gusta hablar de la muerte -así me lo dijo. de una.
-no, en realidad prefiero coger... -hice una pausita esperando sonrisa, pero no hubo-. en serio, no soy como los que dicen de no hablar de eso en la muerte, o que dicen "cambiemos de tema" como si fuera un programa de tevé en el que esa persona le da voz y voto a quien le parezca. yo hablo de religión y política en la mesa ¡vaya pecador!. lo hago porque aborrezco al típico mediador de lo que está bien o mal hablar en la mesa o donde fuera.
-a mi me cuesta hablarlo con cualquiera -volvió a decirme y me hizo sentir privilegiado-. me cuesta hablarlo... ¿a vos que te pasa en esas ocasiones?
-yo prefiero a las viejas fanáticas de torquemada que creen en el consuelo de la resurrección y a los fans del verde oliva que quieren pintar las paredes de ese color para que vuelva el orden. me divierten ese tipo de discusiones.
-sos bastante trágico. tenés cierta poética dramática cuando decís que nosotros somos asesinos de nosotros mismos. esa es una forma poética de decir que nosotros vamos muriéndonos de a poco causándonos nuestra propia muerte...
-no es una forma poética de decirlo. es como vos decís: nos vamos muriendo de a poco, causándonos nuestra propia muerte. no es poesía.
-¡ves que sos trágico!
-no soy trágico. de hecho, eso lo dijiste vos, no yo. si me pusiera en detallista: yo sólo opino igual que vos en este caso. vivir es genial, pero veo cierta realidad en eso de nacer-vivir-morir. y para lo último no hay consuelo, ni resurrección, ni nada. muerte, suelo, baba, caca, meo, grito, llanto, sirenas, camilla, morgue, velorio, más llanto, chistes negros, flores, tierra, gusanos, humus, huesos, llanto cada vez más esporádico y el olvido merecido.
(...)
voyeur

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  • un tipo que escribe lo que su miopí­a galopante le permite ver.
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