no. las mujeres que me gustan no me dan la razón. uno va, las aborda con soltura, les dice piropos originales, nada del ayer pasé por tu casa; cositas bonitas, que está muy bella esta tarde, que sus ojos color café son como dos castañas, etcétera.

y ellas me dicen que quién sabe, que puede ser, que tal vez un día, si hay eclipse... les cuesta ser brutales en las respuestas. y a mí me gusta que les cueste, claro. porque ya nos han inventado así. para mirarnos desde afuera; reírse y llorar como si fuera la novela eterna.

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(...) vos te vas a quedar retorciéndote y yo voy a detenerme entre tus piernas. mi lengua va a parecerte el aleteo de una mariposa y no voy a parar hasta que te tiemblen las piernas y te derrumbes en un gemido de alivio.

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capítulo nueve de chico de country.

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ya volví de vacaciones. desde hoy en adelante, posteo de lunes a viernes.

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Etiquetas: mis textos

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otra entrevista. alguien había acercado mi currículum porque precisaban un productor de noticias. el tipo me apretó la mano fuerte y me dijo su nombre con voz de macho. se dio vuelta y se fue. yo me quedé parado ahí sin hacer nada. y a lo lejos me gritó: seguime, flaco. me siento en su despacho, me dice que el sueldo es bueno, que se trabaja seis días a la semana, ocho horas por día. así lo había dicho.

-te hacemos una prueba ahora mismo.
-no, pará. quiero saber cuánto voy a ganar.
-ah, son mil, mil cien pesos -yo ya no quería saber nada de nada y el tipo se dio cuenta.
-lo que pasa es que donde estoy gano mucho más –quise justificarle.
-bueno, pero si vos no tenés pasión para el periodismo...
-no me refiero a eso...
-no –me interrumpió-. es evidente que no tenés pasión.
-lo que pasa es que vengo trabajando por la pasión desde primer año de la facultad y desde hace un tiempo decidí trabajar por plata.
-el sueldo es innegociable.
-mi posición también.
-¿sabés qué? no hagas ninguna prueba, dejá. cualquier cosa te llamo.
-no... ¿sabés qué...? no me llames -me levanté y me fui.

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capítulo ocho de chico de country.

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Etiquetas: mis textos, seudo crónicas

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mujeres. mujeres otra vez. siempre sale el tema. ay, mujeres...

woody allen (que, dicho sea de paso, cumple años un día antes que yo) les dedicó casi toda su filmografía, actrices fetiche inclusive. y como si la filmografía casi completa de un director que ha hecho ya muchas películas fuera poco, el tipo además cuenta también que las mujeres han sido el puntapié de su culturización.
-siempre me atrajeron esas mujeres, cómo diríamos, de un aspecto no publicitario. todas sabían de poesía y de música clásica, y de ópera y de filosofía. y yo era un iletrado, y no podía vérmelas con ellas. por primera vez en mi vida, tuve una motivación genuina para instruirme.
así lo dijo woody a the new york observer y nosotros, que lo queremos mucho y vemos sus películas, aunque algunas pocas sean medio bodrios, nos damos cuenta de que este señor lo ha logrado una vez más: nos hemos identificado otra vez.

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mis amigos de aura (nacho, pablo, uli y demi) ya lanzaron su página web. aquí pueden escuchar online algunas de las canciones de su primer disco e incluso bajárselos a su pc. aunque sean cuatro, son un power trío, tocan rock y, claro, también le cantan a las mujeres.

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otro capítulo de chico de country.

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horario. parece que eso es lo que hay que tener para trabajar. horario. no se puede llegar tarde a ningún lado. ni cuando es un día atareado en el que mi jefe me ha dejado un listado de cosas para hacer con un e-mail del día anterior a última hora, ni cuando la única tarea es preparar el café que voy a tomar en un rato. no se puede llegar tarde. ni un minuto.

tengo un compañero de trabajo que no entiende este detalle. yo, como no uso reloj, en plena viceversa y al contrario de lo que se piensa, siempre llego a todos lados antes. ayer, este compañero llegaba una vez más tarde. bah, no había venido y no atendía el teléfono de su casa. ya su jefe le había hablado, le había dicho que tenía que avisar o sino... y bueh, ahí estábamos. esperando que venga o que no, pero que avisara en algún momento.

-son las doce, mas vale que esté muerto, porque sino...

ya nadie le creería ninguna excusa. sólo la muerte, como había dicho su jefe que, en evidencia, estaba harto de charlar con él el tema de la puntualidad.
doce y diez una mujer atendió por fin el celular de mi compañero. era una enfermera del hospital. lo había atropellado un auto.

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hoy, otro capítulo de chico de country.

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me preguntaron. en una clase de introducción al periodismo que di hace un tiempo, sobre el final un alumno me presentó una inquietud.
-marcos ¿todo esto también entra en el parcial?
y yo harto de que esa pregunta, y sus variables, se repitieran casi desde la primera clase, respondí:
-en principio, con que entre en tu cabeza está bien.

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hoy, nuevo capítulo de chico de country.

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historietas. me dio ganas de contar lo importante que fueron para mi las historietas.
me las presentó mi abuelo antonio, ya saben quién es, se los presenté hace unos días. un día que yo lo tenía harto con seguir jugando al truco, me dio una revista de historietas para que dejara de molestarlo; él no era de prestarlas así como así. era la revista el tony y eran todos malos. me encantaba que fueran todos los personajes tan malos.
mientras en el colegio alicia, la profesora de lengua y literatura, nos acribillaba con análisis sintáctico, el mio cid, el dante, locos de verano y cosas así que no me interesaban en lo más mínimo, yo llegaba a casa y me leía todo el tony de punta a punta. hasta que una tarde, mi abuelo me vio en el living de casa leyendo su revista y me llamó: vení, negrito, me dijo con su voz de abuelo. y cuando entré a la habitación me hizo entrega solemne de una revista del corto maltés. y escribo solemne porque me miró de la misma forma en que me miraba cuando quería que tenga cuidado, que no sea pelotudo.
aquellas dos revistas, fueron el puntapié inicial de mi gusto por la lectura hasta la madrugada. ese gusto que hoy me hace dormirme todos los días a las tres, ese gusto que hoy desencadena en gombrowicz, la relectura de las obras completas de borges, saer cuentos completos y alguno que otro más que consulto casi siempre.
no hace mucho tuve que volver a mi colegio. siempre lo hago porque me gusta mucho volver. las profesoras y los profesores me quieren y la rectora también. siempre les caí simpático, no sé. entonces, me encontré con alicia y ella me saludó toda sonriente. le respondí a su pregunta de qué estaba haciendo y delante de todos me dijo orgullosa: yo siempre te vi pasta para la escritura, marcos.

*en la primera foto, corto maltés. en la segunda, una portada del tony.

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desde este lunes, y durante estos últimos quince días de enero, posteo sólo lunes y jueves porque estoy de vacaciones en la costa atlántica argentina. es decir, chico de country sigue con la actualización de siempre.

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ahí. ahí estaba. yo acá. ella ahí.
recital al aire libre, rock, aura (mis amigos de aura, ya van a saber de ellos, los tipos hacen arte con la música) y ella ahí. cebando mate de aquí y de allá. mucha gente como para vernos así como así, pero yo la vi. como siempre, yo la vi. ella no me vio. siempre tuvo cosas más importantes que ver.
¿voy o no voy? sí, voy, pero... ¿cómo voy? mejor dicho: ¿por qué voy? un mate, sí. un mate no se le niega a nadie. no, no me lo va a negar. ¿cómo se lo pido? ah, sí, ya se, de una forma extraña, yo soy un tipo extraño, va a salirme, nada de ¿me das un mate? no.
¡ya se! así se lo voy a pedir: ¿cómo puede ser que uno con este calor siga teniendo la tentación de tomar un mate? es insólito ¿no?. sí, eso iba a decirle. largo, es cierto, pero bueno, tampoco podía pensar toda la tarde. fui.
-buenas ¿cómo puede ser que uno con este calor siga teniendo la tentación de tomar un mate? es insólito ¿no?

-¿qué?
pareció no escucharme, había mucho sonido para comentarios así. mucho, mucho, sonido, pero sólo para ella. yo a ella la escuchaba.
-te preguntaba si no me das un mate.

-ah... sí.
acomodó la bombilla para hacer el huequito en la yerba húmeda, agarró el termo, lo inclinó y cayeron a penas unas cinco gotas. no hay más agua, me dijo y yo le dije que no importaba, que gracias.
mientras volvía hacia allá, a mi lugar en el pasto, me reclamaba no haberme quedado sentado cerca de ella: ¡qué infeliz!, me insultaba en silencio.

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cuarto capítulo de chico de country.

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contar historias es un arte. no a modo de cuento profesional, de escritor anteojudo, maestro ciruela de la gramática, sino como un abuelo le cuenta al nieto que cuando era joven los tangueros se drogaban como los chicos ahora, que los putos sufrían más porque era tiempo de machos, que él una vez charló con julio sosa y le dijo que era mejor que gardel... que una vez estuvo en la buena pero se la jugó y acá estamos.
hay personas a las que uno se quedaría a escucharlos de por vida. oradores geniales, cómicos, atrapantes, lujosos improvisadores, jamás mentirosos, sino exageradores elegantes. trompetistas de jazz sin trompeta. dialogadores sube y baja que saben guardar el famoso cross a la mandíbula para el momento oportuno, para cuando el rostro del escucha lo exige.
una vez, en una reunión de excelentes oradores, un intruso extravagante contó su anécdota. todos lo escucharon con atención, porque un orador intenta descubrir el estilo, gusta del buen comentario, de la ironía guacha. al término, uno de mis oradores preferidos me comentó por lo bajo.
-es mentira. -¿por qué?-alguien que cuenta una historia divertida con su primo, decididamente, está mintiendo. nadie tiene grandes historias con primos y el que las tenga, por semejante privilegio, no merece ser creíble.

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*en la imagen, uno de los protagonistas de la excelente película historias mínimas, del director argentino carlos sorín. me hace acordar mucho a mi abuelo antonio.

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charla por msn.
-(...) somos como todo el mundo.
-no, no lo somos -respondió ella.
-¡vos no lo serás! yo preciso serlo. de lo contrario, me siento muy solo.
-debe ser eso lo que me pasa entonces. me siento sola.
-bueh, entonces me paso para el lado de los diferentes. yo no voy a dejarte ahí solita.
-serás bienvenido...
-ok, me llevo un cubilete, cinco dados, una cámara de fotos, algunos forros y ya sabremos qué hacer con el tiempo.
-bueno, te hago un lugarcito entonces.
-listo... pero nada de dormir con medias en invierno, eh.

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fui infiel. hace un tiempo, estaba en pareja y apareció ella como por arte del destino, si el destino tiene algún rincón artístico por improvisado o por digitado.

hoy no estoy con ninguna de las dos mujeres de aquel momento y razonaba por qué había sido infiel. qué me había llevado a hacerlo y recordé uno de mis pensamientos de aquel momento. pensé en la muerte. bah, en realidad en el poco tiempo de vida que tiene uno. en los minutos que estaba pasando al lado de una sola persona como una pérdida de tiempo ¡en los minutos de bañarme como una pérdida de tiempo! y finalmente aquella idea de la muerte me llevó a pensar que sí, que el despunte del vicio sexual con aquella señorita de piernas lechosas era válido.

ya no me hago más preguntas sobre la infidelidad. ahora razono que si extremizara tanto mis conjeturas para ir a buscar un nuevo empleo o para ordenar mi nidito de rencor sería un gran sujeto.

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otro nuevo capítulo de chico de country.

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corté con lucía. mejor dicho: cortamos. mucho mejor dicho: me dijo que teníamos que tomarnos un tiempo porque las cosas no andaban bien entre nosotros.

-¿qué voy a hacer ahora? es como comenzar todo de cero, resetear la máquina, reiniciarme en esto de vivir... -les comentaba yo a mis amigos en el bar.

en eso llegó lucho que hacía más de tres meses que no venía. había estado en europa paseando sus dibujos para ver si lograba vivir de eso en la tierra de las oportunidades. lo saludamos. lo abrazamos. nos contó que no pudo vivir un carajo de las oportunidades y... me notó mal. se dio cuenta de que algo andaba mal. un verdadero amigo se da cuenta de estas cosas en cualquier circunstancia, incluso bronceado por el verano español.

-no se qué hacer... -seguí contándoles por embalado, por precisar vaciarme de lo que me estaba pasando-. no sé cómo seguir... no sé nada... así ni siquiera sé divertirme, me aburro cada vez más... es insoportable...
-sí, sí, te entiendo, marcos -me interrumpió-. pero no te preocupes, el tiempo mata todo, una cosa va a llevar a la otra y ella un buen día va a tener el valor que a vos te falta y va a decirte que deben tomar distancia porque las cosas entre ustedes no están bien.

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comenzó el concurso bloggies del 2005. para los que quieran votar a sus blogs preferidos entren acá. yo ya hice lo mío y voté en varios rubros a bestiaria y orsai. no voté a liniers porque no es su blog sino el de un fan.

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grande. fernando la tiene grande. el burrito, le dicen en el trabajo y todos se ríen por más que hayan hecho el chiste mil veces. son esas frases de efecto que se dicen y el entorno se ríe. también le dicen trípode, tres piernas, el dotado, el pitón y demás despuntes creativos.
el problema de fernando no es su apodo, claro. eso era antes, de adolescente con granitos y lentes de culo de seven up. ahora su problema tiene que ver con eso, pero no es precisamente eso. bueh, para qué dar más vueltas: su problema, vaya originalidad, son las mujeres.
le gustan las mujeres, pero siempre fue tímido y con el tiempo no ha cambiado. entonces, de adolescente acudió a las putas. primero con amigos y después solo. y todos sabemos qué es lo que pasa cuando uno va solo al puterío. cuando uno vas solo fuiste. se vuelve vicio. sí. es así. ley.
con el paso del tiempo el problema creció. ojo, anda con mujeres no rentadas, eh. pero nada como las putas, dice. las minas comunes no lo llenan, no le dicen cosas subidas de tono. ni se imaginan que un tipo así pretende eso.
con las putas se siente privilegiado. sí, eso. ¡eso! siente que él no es igual a los demás. que con él sí disfrutan, que él sí puede con ellas, que cuando no le cobran y le dicen que cogerían con él gratis y luego lo hacen firmaría autógrafos bajo el nombre de dios. y yo, en cierto punto, lo entiendo porque no sé si haya alguien que pueda renunciar a semejante cargo.

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chivo: ya está posteado el segundo capítulo de chico de country.

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escuela para padres (final). gracias al pase libre -carcajadas incluídas- que me han dado los beneméritos docentes para poder buscar más datos de la escuela en el aula magna con total libertad, encontré el programa de estudios de toda la carrera, algunas pelusas de ombligo, unas bolitas de leche y una caja cerrada que no pude abrir. llevaba la siguiente etiqueta: aquí está lo que piensan los bebés.

a continuación, sólo el programa de estudios.

materias de primer año

para las madres
-para limpiar la nariz no es preciso arrancarla.
-perro no se dice babau y demás deformaciones.
-disposición diurna a al menos tres juegos diarios.
-gritar no ayuda (I).

para los padres
-perfeccionamiento de conteo hasta mil.
-cambiado de pañales sin excusas ridículas.
-mi hijo no es un transporte de objetos hacia su madre.
-gritar no ayuda (I).

materias de segundo año

para madres
-preparación de leche chocolatada sin grumos.
-censura del comentario: el señor se va a enojar.
-peinado no violento.
-gritar no ayuda (II)

para padres
-libertad de elección de equipos de fútbol.
-censura del comentario: el señor se va a enojar.
-pegarle a mi esposa está mal, pero delante de mi hijo está peor.
-gritar no ayuda (II)

materias de tercer año

para madres
-gritar no ayuda (III)
-jugar no es perder el tiempo.
-recuperación del protagonismo como individuo particular.

para padres
-gritar no ayuda (III)
-jugar no es perder el tiempo.
-recuperación del protagonismo como individuo particular.

*en la foto, el alumno carlos muriélaga (29 años) es evaluado en instancias finales por un grupo de docentes destacados en la materia “jugar no es perder el tiempo”.

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escuela para padres (II). cuando entré al aula magna descubrí aquel ley motiv con el que habíamos comenzado la escuela para padres en una placa recordatoria. el tiempo había hecho estragos en mi memoria y había evitado la frase del filósofo alemán sören kindergarden: "jugar no es perder el tiempo. jugar es burlarse del tiempo".

dos docentes me detuvieron al instante y tuve que mostrar mis credenciales; hacía tiempo que no iba al aula magna. ¿qué busca?, me preguntaron frunciéndome el seño. las leyes, respondí yo. se miraron y respondieron a dúo: búsquelas, y se fueron riéndose a carcajadas. entonces, quedé frente al pelotero gigante, el más grande del planeta. él contra mí. allí estaban las leyes y yo las encontraría.
hasta ahora, sólo hallé las siguientes:

ley nº 17) los alumnos sólo podrán ingresar a la clase con un regalo en mano para cada uno de sus profesores. ese es el valor, por clase, de la carrera.
ley nº 24) durante los finales y parciales, será obligatorio tener creatividad para copiarse y responder preguntas, de lo contrario, la calificación será un regordete cero.
ley nº 39) para aprobar el tercer año, es indispensable contar con "gesticulación y miradas inquisidoras" aprobada. de lo contrario, hay tabla.
ley nº 152) las calificaciones serán irrefutables y se confeccionarán mediante el contacto de los docentes con los hijos de los alumnos, que serán quienes den calificación numérica a sus padres. en el caso de estar realizando la carrera por adelantado, ningún alumno podrá ser aprobado hasta superados los dos años de su hijo, ya que es a esa edad cuando los niños comienzan a emitir palabra.
ley nº 1942) los que aprueben los tres años de la carrera obtendrán el título de "padre tolerante preparado para criar al mismísmo judas".

tal vez mañana tenga más novedades.

*en la foto está la destacada docente ana mineros (legajo 247) descansando durante su tiempo libre en la escuela. su madre y su padre no la visitan hace dos años y, hasta donde se sabe, ellos tampoco se visitan entre sí.

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escuela para padres... me descubrieron y ahora tengo que contarles. confieso: desde hace tiempo, yo soy decano y organizador único e inimitable de la única escuela para padres del planeta.
todo comenzó hace ya bastante tiempo, cuando los mis tíos dejaron de soportar a mi primito lucas. ellos fueron los últimos en desistir en ese increíble trabajo de tenerle paciencia a ese engendro del demonio. entonces, aquel tardío episodio desencadenó mi idea de una escuela para padres atendida por sus propios clientes, es decir, los hijos. ¿qué hijos? los hijos insoportables que sus padres han desistido de criar y que con mucha gentileza han sido cedidos para este ambicioso proyecto de capacitación humanitaria.
ese fue el comienzo de esta realidad irrefutable que es nuestra escuela para padres y sería genial comentarles mucho más al respecto, pero casi todas las pautas de esta cátedra se han perdido en el aula magna (es decir, el pelotero) y todavía no he conseguido que los docentes me dejaran ingresar a su lugar de trabajo.
hoy mismo voy a hacer otro intento de miles para conseguir esta información o al menos una parte. voy a necesitar suerte y algunas golosinas.

*la foto es un monumento recordatorio del primer docente de la escuela para padres: mi primo lucas casliori, que acaba de comenzar la secundaria.

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ah, hoy comenzó chico de country, la tira semanal, que se actualiza lunes y jueves, sobre un adolescente en un barrio privado.

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